Soy un
peón más.
Un
soldado sin armas en el medio de una guerra.
Una
hoja marchita de otoño en pleno invierno.
Hace
tiempo que no salgo en busca del sol.
Derritiéndome
en el encierro y chocando con paredes de acero.
Siguiendo
los mismo pasos, todos los días.
De acá
para allá, sin allá.
Sin
futuro, y desaparecido en el presente.
Olvidado
por aquellos que dicen que me quieren.
Queriendo
a los que me odian,
Y
odiando al que no lo merece.
¿De
verdad buscas algo?
O solo
pretendes que estás acá con un motivo.
Pero
hay algo que te vengo preguntando hace años,
Y me
respondes con otra pregunta, o una respuesta sin sentido.
-Señor…
voy a pedirle que deje de escribir la mesa.
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